Podcast de science-fiction: «Covid, les mondes d’après»: l’ultime épisode est en ligne

Podcast de science-fiction«Covid, les mondes d’après»: l’ultime épisode est en ligne

Pour son nouveau podcast, la rédaction a sélectionné cinq textes originaux, écrits par les lectrices et les lecteurs, pour raconter ce qu’il adviendrait du virus et de l’humanité dans 50, 100 ou 1000 ans… Pour ce cinquième et dernier épisode: «Derniers beaux jours» de Magali Bossi. Un récit lu par Leo Mohr.

Fabrice Gottraux, Frédéric Thomasset, Alice Randegger

Publié: 20.03.2021, 08h09Mis à jour: 10.04.2021, 12h09

Avec «Covid, les mondes d’après», la «Tribune de Genève» et «24 heures» vous proposent des récits originaux de science-fiction sur le thème de la pandémie, écrit par nos lecteurs et lectrices. À écouter ici-même et sur toutes les plateformes d’écoute. Un podcast conçu et réalisé par Frédéric Thomasset, Alice Randegger et Fabrice Gottraux. Les textes, cinq nouvelles au total, sont lus par des comédiennes et comédiens romands: Layla Hasan Shlonsky, David Valère, Camille Giacobino et Leo Mohr.

Dans cent ans, que restera-t-il du Covid? Ainsi commence la nouvelle de Magali Bossi, «Derniers beaux jours». Il était une fois, ailleurs, plus tard, une vieille femme qui racontait ses souvenirs à un enfant. Avant, il y avait l’herbe et le ciel, les martinets et les baleines. Il y avait même des pangolins. Avant, on vivait sur Terre.

Née en 1990, Magali Bossi est une férue de science-fiction. De toute littérature en fait. Déjà trois publications à son actif: un triptyque fantastique – son travail de maturité – édité en 2008 chez Cousu Mouche, puis un livre avec illustrations et musique en 2013, «Si Genève m’était contée» chez Cabédita, suivi d’un recueil de nouvelles. Aujourd’hui, la jeune femme mène une thèse sur les haïkus, ces poèmes japonais qui plaisaient tant dans le Paris de 1900, et rédige un roman historique sur la fuite d’une famille juive hongroise devant l’arrivée des nazis.

Devrons-nous un jour quitter cette planète? «Allez savoir quel virus nous attend dans l’univers!» Pour l’heure, Magali Bossi écrit dans la maison familiale, à Vernier. Toujours en musique. Pour «Derniers beaux jours», c’était «La leçon de piano» et «Les Gymnopédies» d’Erik Satie. Magali Bossi est également musicienne. «Dans les EMS, je joue de l’accordéon.»

Son grand dada, parmi bien d’autres, c’est la musique ska, celle des années 1960, de Prince Buster aux Skatalites. Quand il ne joue pas sur les scènes des théâtres genevois - prochain rendez-vous chez Am Stram Gram dans «C’est ça, la vie de Willy Dupond», de Fabrice Melquiot et Mariama Sylla, à suivre du 4 au 6 juin - Leo Mohr, 27 ans, chante dans le groupe Cosmic Shuffling. Premier album paru en novembre dernier, «Magic Rocket Ship» est disponible sur les plateformes d’écoute.

Sinon, comme le Covid a mis une sacrée pagaille dans l’agenda culturel, Leo Mohr a surtout réalisé des vidéos, publiées sur Instagram. Une table, deux chaises, un extincteur, il en faut peu pour que les choses tournent à l’absurde le plus complet. Humour grinçant et poésie sonore sont au rendez-vous de ces micros scènes dévastatrices. D’un clic, on appréciera ainsi le comédien en robe de chambre dans une série de numéros. Comme on appréciera les talents de ses comparses; avec deux amis, Leo Mohr a fondé une compagnie, Les Amis savoureux. «C’est un cabaret mensuel, avec soirée d’humour, des choses un peu bizarres, du clown aussi.» C’est un peu en panne. Et l’on se réjouit que ça reprenne.

Cela étant, on ira volontiers voir l’atelier que Leo Mohr mène au Théâtre Spirale: spectacle de présentation le 29 juin, avec une variation sur «La Nuit des rois» de William Shakespeare.

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Pour lire «Derniers beaux jours», c’est ici.

Qui a vécu les files devant les magasins aura peut-être ressenti cette inquiétude, ce sentiment tenace que les choses pourraient basculer.

Un jour, c’est arrivé. Les médicaments qui viennent à manquer. L’armée partout. Et la misère, le froid, la faim. Le futur? Rien d’autre que la ration qu’on tâchera d’obtenir au terme d’une longue attente. Ainsi va «Sans titre», de Lou Dubosson.«Pour moitié, ce sont mes peurs qui ont nourri le texte. Pour l’autre, tout ce que je lis et regarde, fantasy, SF ou fantastique, séries, films et jeux vidéo, également les infos.» Mais s’il y a une ambiance particulière à cette histoire, voyez «The Last of Us», jeu de survie dans un monde dévasté.

Lou Dubosson vit proche de la frontière, à Saint-Genis-Pouilly. Elle étudie la psychologie, garde un job d’étudiante. Un jour, son patron lui parle du podcast. «Lance-toi!» on lui dit. Elle l’a fait. «J’écris depuis mon plus jeune âge. Mais je n’ai jamais osé montrer quoi que ce soit à qui que ce soit, sinon ma famille.» D’autres histoires à raconter, Lou Dubosson en a. Combien? «Toutes en chemin depuis un bon moment, jamais finies. Je vois les défauts, les maladresses. Mais je n’abandonne pas. J’y tiens. Je suis à un carrefour.» Née en 1999, Lou Dubosson est la plus jeune des auteures que nous avons reçues: 21 ans, le monde à écrire.

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Pour lire cette quatrième nouvelle, c’est par là.

La première fois qu’on a vu Ling Perrelet, elle posait avec un rhinocéros. C’était sur internet: la grosse bête en peinture, son auteure toute petite à côté de la toile gigantesque. «Enfant, quand on me demandait ce que je voudrais faire plus tard, je répondais toujours: écrire et dessiner. Bien sûr, mes parents ont mis le holà. Aujourd’hui que je suis bibliothécaire retraitée, je me rattrape sur le tard.» Ling Perrelet est née en 1947.

Sa nouvelle? Un grand éclat de rire. Un humour qu’on a aimé pour ses perspectives hilarantes sur la société humaine. Le Covid au vitriol, c’est cela! D’accord, Ling Perrelet préfère qualifier son texte de «ludique et bienveillant», qualités qu’elle partage avec les fameuses «Conférences de choses» de Pierre Mifsud, qu’elle adore. «Langages châtié et familier mêlés», complète cette habituée des ateliers d’écriture, avec Sarah Renaud notamment. «C’est la première fois que mon texte est retenu.»

«Une conférence sur le baiser» – voilà pour le titre – s’adresse au public de la planète Mars. Avec force détails, l’exposé explique comment virus et roulage de pelle mirent fin à l’espèce humaine. Non sans lancer au passage un clin d’œil cocasse à la pratique du langage épicène, l’histoire débute ainsi: «Chères Martiennes, chers Martiens…» Mais ont-ils seulement un genre ou un sexe?

Qui êtes-vous, Camille Giacobino? «Mi-fée, mi-sorcière, l’une des plus puissantes metteures en scène de la place.» Voilà en quelques mots l’entame du portrait enthousiaste qu’en fait notre collègue Katya Berger, experte en choses du théâtre pour la Tribune de Genève.

C’était en 2018. Combien de pièces, depuis? Plus proche de nous, Camille Giacobino, 49 ans, également comédienne, tentait malgré la pandémie - comme nombre de ses confrères et consœurs d’ailleurs - de garder le contact avec les planches. C’était, l’hiver dernier encore, la création malgré tout de «Salvaje», d’après un texte de coécrit par Gracia Morales et Juan Alberto Salvatierra.

Pour notre part, on était très content de recevoir, parmi d’autres comédiennes et comédiens au verbe véloce, une fan de science-fiction. «Ça m’intrigue», elle a répondu. Elle a commencé: «Chères martiennes, chers martiens...» On naviguait déjà sur une autre planète...

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Pour lire «Une conférence sur le baiser ou Revenir sur Terre», c’est ici.

«30 novembre 202X»: tels les rats qui courent les rues pour échapper aux services d’hygiène, une ombre traverse la ville d’une planque vers l’autre, creusant des passages pour éviter les milices, ses sens aiguisés par tout ce temps à tenter d’échapper au coup fatal.

Pile: c’est un cauchemar d’enfermement. Face: un rêve d’évasion. Ce fantasme, cette vision à double tranchant, quel auteur de science-fiction ne s’en est jamais nourri! À présent, Lia Leveillé, comédienne née en 1987, improvisatrice au long cours et dramaturge véloce, poursuit cette course haletante dans le paysage du Covid. Quand tout sera mort, l’État tout cassé et la Providence un vieux souvenir, les survivants prendront leurs jambes à leur cou, défiant la flicaille pour balancer sur les ondes d’une radio clandestine, quoi donc? Du Shakespeare!

Le décor de la nouvelle, c’est son ancrage dans cette ville qu’elle aime. Son appartement au dernier étage d’un immeuble du centre de Genève. Aussi le carnet de notes dans son sac, prompt à servir. «Quand il y avait des cafés…» dit-elle. Avant de reprendre. «Qu’est-ce qu’il nous faudrait, sinon discuter des choses qui nous lient. Peut-être est-ce le Covid qui jouera ce rôle. À cause de la pandémie, n’avons-nous pas un lien plus fort à partager?»

Quand on a essayé de joindre David Valère, il n’y avait personne au bout du fil, mais des sons bizarres, des bruits de casseroles, des coups répétitifs. On a songé à un rameur d’appartement. «Je faisais mes courses» a répondu le comédien. Les téléphones, parfois, répondent tout seul.

David Valère a 53 ans. Il fallait voir son spectacle sur Aimé Césaire créé en 2009. Christiane Taubira l’a vu, elle, avant de boire un coup de rhum avec David. On imagine l’émotion. Entre-temps, David Valère a monté deux compagnies de théâtre. L’une, avec Dominique Ziegler, Les Associés de l’ombre, a vu le jour le 11 septembre 2001 sur une nappe de restaurant, une heure avant que les tours s’écroulent. L’autre, Cyparis Circus, la date m’échappe, mais de sûr, ce Cyparis, Louis-Auguste de son prénom, est la seule personne à avoir échappé à l’éruption volcanique qui détruisit la ville de Saint-Pierre en Martinique. «Le 8 mai 1902, à 8 heures du matin.» Cyparis était en prison. Ça l’a sauvé.

Dès le 22 juin, David Valère jouera au Théâtricul, dont il est par ailleurs l’administrateur, sur un texte de Dominique Ziegler, justement. «Morrison’s Blues» évoque la vie du chanteur des Doors. «Jim Morrison est en train de crever sur les chiottes; il revoit sa vie en tranches serrées.» David Valère incarne un bluesman,dernière vision du chanteur avant de passer à trépas.

David Valère est Antillais de mère, Basque par son père, né à Lille. David Valère est donc également Ch’ti. David Valère, enfin, et ce n’est pas rien, travaille comme formateur pour adultes dans l’intégration sociale. Un travail qui donne un sens fort à sa carrière, dit-il. «J’aurais rêvé de faire Brad Pitt, embrasser Angelina Jolie, pincer les fesses de George Clooney.» A notre avis, ce n’est pas grave, au contraire, puisque David Valère a trouvé sa ville d’élection au bout du lac. David Valère avait 8 ans quand il est arrivé à Genève.

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Pour lire: «30 novembre 202X»

Et si, à la fin de l’histoire, quand tout espoir semble perdu, l’avènement d’une intelligence artificielle nous sauvait du Covid? Tel est le point de départ de la nouvelle de Cédric Teixeira, «Dernier signal». Lequel ajoute, dans la bonne tradition SF, une chicanerie inattendue: et si l’IA en question n’en faisait qu’à sa tête?

«Depuis l’enfance, je reste un lecteur assidu, d’Asimov et ses robots bien sûr, de Bradbury encore, comme des grands classiques du domaine, également de la littérature fantastique. Mais jamais je n’avais envisagé l’écriture. Jusqu’à ce qu’un jour me vienne une idée de scénario. C’est en le posant sur papier que le déclic a eu lieu. Soudain, les idées affluaient.»

Cédric Teixeira, né en 1979, n’en est plus à son coup d’essai. Depuis quatre ans, ce résident des Hauts-de-France reste «à l’affût» des occasions pour rédiger, fréquente les ateliers d’écriture et tente les concours. C’est dans pareil cadre qu’au printemps dernier, lui est venue l’idée de cette courte nouvelle. La perspective d’un podcast? Repérée sur les réseaux sociaux, «l’idée m’a séduit, c’est original».

Informaticien de métier, Cédric Teixeira scrute le monde numérique depuis sa petite maison de banlieue, près de Lille. «À son tour, le Covid nous amène à réfléchir sur notre dépendance à la technologie.»

Qui n’a jamais entendu parler du fameux cours Florent à Paris? On n’en parle que dans les films? Mais ça existe bel et bien. Layla Hasan Shlonsky y était, pour devenir comédienne. Quoique, dernièrement, elle s’est tournée vers l’écriture des textes. Pour le théâtre, bien sûr.

Layla Hasan Shlonsky, 28 ans, on vous donne son thème de prédilection: c’est l’absurde. L’absurde et l’humour. L’un va-t-il seulement sans l’autre? Certainement, non. L’absurde, dit-elle, c’est pour traiter, par exemple? Du monde du théâtre. Le théâtre vu de l’intérieur en somme? A voir un jour prochain, probablement. Mais pas tout de suite. Il s’agit là de sa première pièce. La première pièce que Layla Hasan Shlonsky a soumis à la lecture des théâtres de la place. Affaire à suivre.

On peut raconter aussi, chose qui nous intriguait, que Layla Hasan Shlonsky est de mère palestinienne et de père israélien. Une alliance impossible? Et pourtant… «Cette identité, explique la jeune femme, je ne sais pas encore comment l’appréhender. Tout ce que je peux dire, aujourd’hui, c’est que j’ai accès, par mon père et par ma mère, à deux univers antagonistes, très différents l’un de l’autre, et si riches aussi.» Layla Hasan Shlonsky d’ajouter: «Je suis née à Genève, je me sens avant tout Genevoise».

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Pour lire «Le dernier signal», c’est ici.

Qui a dit: «La fiction est devenue réalité»? L’humanité entière, probablement. Comme dans les romans, les films, les séries, la pandémie a bouleversé la planète. Le Covid-19 s’est installé dans nos vies, dans les corps. On ne s’embrasse plus, on se masque. On ne s’évade plus, on attend.

Le virus transforme-t-il jusqu’à nos imaginaires? Dans ce cas, osons une nouvelle fois cette question impossible: le futur de la pandémie, ce sera comment? Aux lectrices et lecteurs, nous avons proposé d’écrire leurs histoires pour notre nouveau podcast, «Covid, les mondes d’après». Champ libre pour explorer la catastrophe sanitaire avec l’éclairage fabuleux de la science-fiction!

Le défi était de taille. Ils et elles ont raconté leurs rêves, leurs cauchemars, des visions d’apocalypse, des utopies, des récits de survivants, de rébellion, de fuite vers l’espace intersidéral. Et d’autres mondes encore. Ceci sans jamais perdre de vue ce qui fait une bonne histoire: captiver.

Encore inconnus, déjà écrivains

De nombreux textes nous sont parvenus, tous saisissants, tous uniques. On les a lus avec plaisir, pour constater ceci: en se prenant au jeu de l’anticipation – univers littéraire hautement codifié – ces écrivains de tous bords, de toutes conditions, femmes, hommes, jeunes, vieux, habitués à écrire ou se lançant pour la première fois, tous et toutes partagent ce besoin impérieux d’écrire.

Et tous et toutes parlent d’eux-mêmes. De leurs émotions, leurs peurs, leurs espoirs, de leur effarement surtout devant cette situation extraordinaire. Si le drame s’en mêle volontiers, l’humour aussi participe à cette drôle de fête.

Il était une fois une intelligence artificielle. Elle vous veut du bien? Il semble que oui. Mais elle pourrait aussi vous compter comme quantité négligeable, vous oublier sur le trottoir comme un chien.

Parmi tous les textes reçus, il a fallu se résoudre à faire un choix: nous en avons sélectionné cinq. Cinq courtes nouvelles, cinq imaginaires différents. Chacune sera lue par des comédiens genevois. La première, «Dernier signal», est disponible dès samedi 20 mars sur le site de la «Tribune de Genève» et de «24 heures» ainsi que sur toutes les plateformes d’écoute. Les autres suivront chaque semaine. Comme on les adore, ces textes, leur version écrite sera disponible à la lecture, chaque semaine également, sur internet et dans l’édition papier.

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Qui raconte quelle histoire

Alors, écoutez… Il était une fois une intelligence artificielle. Elle vous veut du bien? Il semble que oui. Mais elle pourrait aussi vous compter comme quantité négligeable. Et, dans ses calculs, vous oublier sur le trottoir comme un chien. Peut-être même qu’elle a raison d’agir de la sorte. Ainsi va «Dernier signal» de Cédric Teixeira, à découvrir sur le premier des cinq podcasts. Et garez-vous des milices! Par les rues et les maisons, il faudra jouer de prudence pour rejoindre la station de radio clandestine. Le dernier refuge des derniers amateurs de livres, d’écrits, de théâtre, de culture. C’est la perspective de «30 novembre 202X», par Lia Leveillé.

Et puis la file d’attente, le froid, la faim, les militaires partout dans la ville, ni espoir ni avenir. Une solidarité nouvelle peut-elle naître tout au fond du vide béant laissé par les décombres? Un «Sans titre», de Lou Dubosson. Et puis soudain, un grand éclat de rire: la planète bleue vue de Mars, l’espèce humaine sous la loupe, comme on regarde les fourmis sous un caillou. «Une conférence sur le baiser, ou revenir sur Terre» nous a été envoyé par Ling Perrelet. Enfin, pour souffler avant de retourner au réel, «Derniers beaux jours» offre une perspective idéale sur le futur. Des fleurs, des abeilles, une grand-mère, un enfant… Attention, la science-fiction adore les illusions.

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