Ante la tumba de Gandhi en Nueva Delhi
Con la muerte de un hombre,
agoniza Occidente.
Cada lágrima enseña una verdad.
Cada deseo demanda demasiado.
No eres un cuerpo
—frágil y débil ante el fin—
sino una conciencia sedienta
erguida inmortal.
¿Cómo proclamar la paz,
si el odio infectó los tronos de la tierra?
¿Cómo predicar humildad,
si el poder hipnotiza con sus garfios de oro?
Tú, escritor:
¿Darías la vida por una frase?
¿Te esforzarás por el poema?
60 años
Ahora, cuando el paladar todavía puede gozar de las frutas,
en un momento en que las dudas parecen aquietarse,
oportuno resulta intentar un balance.
Pero:
¿cómo decir la fugacidad
mientras el acontecer sucede siendo?
La vida dibuja nuestros rasgos
con rastros de memoria y arenisca.
Somos un soplo, una tiza en el viento del tiempo.
La máscara dice la verdad
y el rostro miente.
La muchacha que baila a orillas del mar
será mañana la anciana que no podrá sostenerse.
Retorciéndose, el pensamiento sufre en secreto.
Las palabras también anochecen
y el color del olvido las cubre de negro.
Dios es un poema que no terminaré de escribir.
Una pipa
El tabaco agrava la soledad
y suma ideas al café.
Meditación en lo neutro,
lo abstracto del interrogante,
su vigilia, su exilio.
Desde un rincón del estante
aún respira su museo de espectros,
conjeturas.
La melancolía no acaba de irse.
Memoria pálida,
volutas, resonancias.
El poema es la conciencia de un consuelo.
El humo será olvido.
Alfredo Lemon (Córdoba)
Libros publicados en poesía: "Cuerpo amanecido" (Ed. Lerner, 1989); "Humanidad hecha de palabras" (Ed. Lerner, 1991); ”Sobre el cristal del papel” (Ed. Brujas, 2004) y "23" (Barnacle, 2023). Con su libro de ensayos: "El mono metafísico" (Ed. Ateneo Filosófico de Nueva Córdoba), obtuvo en 1991 el Premio Asociación de Escritores Argentina.
